Des rangées, des banquettes, deux tables, d'autres duo de sièges dans ce tgv silencieux, départ 21h38 vers Grenoble. 

Je me glisse à ma place, vérifiant une dernière fois mon ticket, portant dans un magnifique épaulé-jeté digne d'un bon haltérophile, ma valise sur l'étagère de ce train. Douceur d'une gare en fin de journée, d'adieux humides pour les uns, de bises et de bouches collées pour d'autres, de dernières cigarettes pour les condamnés à l'abstinence qui va suivre durant trois heures, de business sans fin pour les addict au blacberry, la journée continue, sobrement en préparent son entrée dans la nuit.

Je me câle, sans ordinateur volontairement, deux magazines de mode, autant d'économie, je lis, j'observe encore le quai. Ici et là, cela discute de vacances, de montagnes, d'études fatiguantes, ah non de la fatigue du week-end d'intégration sans sommeil, mais avec tant de musique, de folie, puis derrière moi, plus sérieux, des préparations de réunions, tout ce monde trouve sa place dans la rame.

Calmement elles passent avec leur sac, leur pochette d'ordinateur et chacune une valisette business. Deux profils coincés dans cette allée peu large, un lieu uniforme vers des places réservées. Elles posent leurs affaires, se glissent devant moi. Deux féminités s'offrent à mes yeux, deux tailleurs noirs, la sobriété des consultantes ou des experts-comptables. L'habit ne fait pas le moine, du moins les nonnes, mais je prends volontiers les paris. Elles s'organisent, posant bouteilles d'eau à côté de leurs portables respectifs, de leur i-machine. Chacune son style. Jupe au genou avec une coupe de cheveux courtes, chatâins, un pantalon droit, très fluide, bien coupé pour la brune aux cheveux mi-longs. Deux vestes.

Deux vestes noires, doucement cintrées sur leur corps, fermées avec des boutons modernes mais stricts. Elle se connectent à internet, l'une sort son rouge à lèvre rose poudré, une retouche avec son miroir. Pourquoi soudainement ce rappel féminin pour ses deux clônes d'un cabinet probablement dirigé par d'autres clônes masculins, avec le même costume noir ? Tristesse ou classicisme ?

Elles tapotent sur leur mobile, leur portable, je baisse les yeux vers mon magazine, et ainsi vers leurs talons. Une paire d'escarpins noirs vernies, de près de sept centimètres, ni trop petits, ni trop arrogant pour la plus petite des deux. Des bottines noires sur un collant semi-opaque impeccable, une fermeture moderne de quatre boutons argentés, peu communs, une rare excentricité dans cet uniforme. Le temps passe, je lis, je regarde les paysages, dans une pénombre naissante.

Elles papotent, tapotent, échangent des mots "business", "planning", "budget", "analyse des fournisseurs", et le temps passe. Les mots changent "mode", "chemisier d'été", "coton", "printemps et dîner", "mariage" et "shopping". Elles ouvrent leurs vestes quasiment au même moment, la chaleur des saisons évoquées, le bien-être. Deux versions là encore, bien cachées sous ce noir omniprésent. Un top en coton chic, col en V, justement choisi, justement coupé pour se plaquer contre la gorge, un collier de perles, une tendance qui revient. L'autre femme le remarque, le commente. Elle touche les fines perles. La seconde se dévoile avec un chemisier en soie ultra souple, imprimé de pois ivoire sur un fond noir brillant. Réelle duo de beauté, une touche si féminine chacune avec leur matière. Un charmant duo de women in black.

J'aperçois une couture quand l'une d'elle se lève.

Je regarde la lumière rouge, j'oublies. Je dors.

Nylonement

Modèle : Amber ANDERSON

Photographe : Diego INDRACCOLO

pour le magazine SCHON

Styliste :  Kay KORSH

Coiffure : Peter LUX

Maquillage : Afton RADOJICIC

Un jour j'ai pris cette décision, j'ai fait un grand pas. Celui vers un futur métier, vers un diplôme, vers un choix de vie, mais aussi un pas de géant entre les cultures. Je vivais comme nous tous, dans une banlieue héritée de mes grands-parents, premiers migrants venus pour du travail dans les usines du baby-boom. Une profusion de bonheur pour eux, pour la France qui se relevait d'une guerre mondiale, du boulot, un appartement en HLM, des jardins en bas, une première voiture, mes parents, une vie de douceur, entre couscous et tajines. Tous les quatres ans, on allait au bled, on partageait notre vie, nos maigres richesses.

Nous vivions heureux, deux cultures l'une à côté de l'autre, facilement mixées. Mais le temps a fait que paradoxalement au fait que je suis française, je porte une étiquette de beurette, le fameux "d'origine maghrébine". Un jour j'ai demandé à mes parents, et eux ils sont d'origine du Cantal comme le fromage, appellation d'origine contrôlée. On a ri. Mais la cité est devenu une cour, un lieu fermé alors que la ville grandissait. J'ai vécu heureuse, car ma famille voulait que demain soit en dehors de ces tours.

Alors il y a quelques mois j'ai découvert la pâtisserie, un métier de bouche, de partage avec les autres. J'ai toujours été gourmande, j'ai suivi mes cours, studieuse, double challenge, d'être femme en plus des autres remarques. J'ai tout entendu, ici en école, chez moi, je ne savais plu qui j'étais, alors que je fabriquais mes premiers croissants, mes premières religieuses. Je vous ferai grâce des piques sur le foulard, alors que je ne porte celui-ci que par intermittence, par coquetterie. Je suis en blanc, en tenue de travail, à doser, mixer, à battre des dizaines d'oeufs, en sentir mon bras devenir mou sous l'effort. Je note, j'écoute, je répète les recettes, je suis interne, je partage une chambre avec des collègues. On bosse, on aime toutes notre futur métier. On parle mode parfois, mais plus souvent de recettes, de dosage, de nos avenirs, rarement de nos sources.

Certes les stages ont été variés avec la difficulté du réel, les rapports de force avec de vrais professionnels, les contraintes des horaires, des jours fériés, et les éternelles piques sur mon apparence parfois. Ce racisme latent, parfois dur à avaler, incompréhensible car juste sur un faciès et non des actes. Mais heureusement j'ai été pris sous l'aile d'un chocolatier, un homme génial, un fou de vie, un curieux qui a vécu dans plusieurs pays, asie ou afrique, amérique et europe, chaque continent, chaque culture mais comme il le dit, une seule gourmandise. 

Avec cet homme paternaliste, rigoureux, parfois maniaque, je travaille, nous travaillons, nous créons, nous testons, nous rigolons de nos essais ensemble, pour revisiter les cornes de gazelle au miel, avec des amandes, avec une touche de chocolat, revoir nos cultures, les partager. D'autres équilibre entre amertume du noir chocolat, et le thé vert à la menthe, avec du gingembre confit, nous avons goûté, craché, refait et encore refait. Une collection de macaron goût maghreb.

Hier il m'a demandé de rester, apparemment embêté. 

"Dans les prochains jours, nous aurons des expositions de nos produits, et probablement un passage télévisé. Les organisateurs veulent que nous présentions nos créations, tes créations. Je suis fière de toi, tu le sais. Mais nous devons troquer nos tabliers blancs pour le formel costume, la tailleur pour les jeunes femmes. Je te veux avec moi, pour la qualité de ton travail. Je ne veux pas t'obliger pour la jupe, c'est un détail, mais les institutions sont ainsi. Leurs habitudes, leurs routines. Je ne sais comment te le dire.... mais je veux absolument que tu m'accompagnes pour cette étape. Car c'est là que l'on commence le parcours de Meilleur Ouvrier Patissier de France."

Nous avons eu chacun une larme.

"Demain, je serai là, en jupe (avec un sourire), je mettrai des collants couleur chocolat."

Nous avons ri, cet homme si fort pleurait de bonheur, moi aussi, pour tant de raison, de confiance mutuelle, de respect.

Demain, ce sera un nouveau pas entre nos cultures, avec une gourmandise.

NYLONEMENT

3 dernières photos : modèle Kenza Fourati